Главное возвращаться.

кто-нибудь,куда-нибудь всегда возвращается.

I'm going back to 505,
If its a 7 hour flight or a 45 minute drive,
In my imagination you're waiting lying on your side,
With your hands between your thighs,

Stop and wait a sec,
Oh when you look at me like that my darling,
What did you expect,
I probably still adore you with you hand around my neck,
Or I did last time I checked,

Not shy of a spark,
A knife twists at the thought that I should fall short of the mark,
Frightened by the bite though its no harsher than the bark,
Middle of adventure, such a perfect place to start,

I'm going back to 505,
If its a 7 hour flight or a 45 minute drive,
In my imagination you're waiting lying on your side,
With your hands between your thighs,

But I crumble completely when you cry,
It seems like once again you've had to greet me with goodbye,
Im always just about to go and spoil a suprise,
Take my hands off of your eyes too soon,

I'm going back to 505,
If its a 7 hour flight or a 45 minute drive,
In my imagination you're waiting lying on your side,
With your hands between your thighs and a smile! 

Infant Terrible высокой моды.

Нет,наверное,мне сложно представит себя без его влияния на мое мировоззрение,вкусы и жизненную позицию.

Имя Александра МакКуина (Alexander McQueen) известно практически каждому — он является одним из наиболее именитых дизайнеров не только Великобритании, но и остального мира. Бывший «трудный ребенок» моды вырос во влиятельнейшего специалиста. Он уже не пытается просто шокировать публику, но каждый раз уверенно поражает ее воображение — благодаря новым креативным идеям, особому крою, современному, но основанному на классическом британском силуэте, и выдающейся работе с материалами.

МакКуин — лучшая горючая смесь для того, чтобы обеспечивать постоянное движение Британской моды. Имея ярко выраженную склонность к хулиганству (как в жизни, так и в творчестве), он обладает прекрасным знанием классических канонов кроя и опытом работы с классическими материалами. 

Маккуин утверждал, что «одежда должна вызывать сильные эмоции и не оставлять зрителя безучастным». И действительно, его дефиле, так же как и дефиле Галльяно, были сенсацией. Маккуин смел на необузданные и порой даже на агрессивные идеи. Он шокирует внешним видом и поведением: Александр не постеснялся снять штаны перед зрителями во время одного из показов (чем вам не Сергей Шнуров). В чем Маккуина только не обвиняли журналисты. Наиболее ярким примером таких обвинений стала демонстрация в 1998 году в Лондоне коллекции весна-лето 1999:Маккуин пригласил в качестве моделей женщин-инвалидов; а потерявшая еще в детстве обе ноги чемпионка Игр для Инвалидов в Атланте Эйми Маллинз продефилировала по подиуму на деревянных протезах, изготовленных специально для нее вместе с жестким корсетом и кружевной юбкой. Вот вам и доказательство того, что внутренняя красота гораздо важнее внешней.

«Я не произвожу духов, банных полотенец, детских одежек. Не обращайтесь ко мне за постельным бельем, потому что у меня вы его не получите. А если и получите, то оно будет все в пятнах. Я бешусь, когда вижу повсюду мою одежду. Я не хочу одевать всех подряд, потому что мне не все нравятся»-коронная фраза McQ.

Мастер своего дела ушел из жизни не из-за того,что не смог справиться с реальностью,мастер ушел за теми,кто был ему несказанно дорог.

Его не стало 11 февраля 2010 года.

так бывает.

Мальчики.

В клубе музыка грохочет так, что, кажется, еще немного и у меня лопнут барабанные перепонки, меня спасет еще один бокал рома со льдом и, пожалуй, полностью отсутствие светомузыки. На прохладном диване из светлого дерматина приткнуться некуда – полуголые красотки, с ногами, которым позавидовала бы и Мосс, в коротких платьицах, которых не видела ни одна красная дорожка. Они приятно радуют глаз, на расстоянии.

Вот еще одна, стоит себе в сторонке, весело улыбается и позвякивает льдинками в бокале, я даже на расстоянии это слышу, через тонну музыки. Наверняка празднуют что-то с подружками, вон как шушукаются, хохочут. Мне пора поморщится. Поморщился. Не вовремя. Нам удалось столкнуться взглядами. Мне хватит минут семи одних взглядов, чтобы, когда я подошел, она была мне не только рада, но была бы еще и не прочь провести со мной остаток ночи. Улыбается, отводит глаза, еще и смущается. Смешная, в бликах светомузыки она похожа на инопланетянку.

Встаю. Иду к ней, она заворожено смотрит на меня.

Девочка на одну ночь.

Девочки.

Это скопление народа меня убивает. Но, кажется, что именинница и остальные гости в восторге. Я уже подумываю о самоубийстве или побеге, первое намного проще. Улыбаюсь так, что, кажется, скулы хрустят. Клуб – это просто аквариум, это полигон для психологических учений. Вот там, на диванах – вожаки, лидеры мнений, чуть подальше у стойки – средний класс, едва допущенных в этот рай смертных отправили за столики за танцполом. От разговоров в таком шуме у меня болит голова, мне уже в серьез хочется утонуть в своем Мартини.

Я заметила его еще тогда, когда он метался в поисках места с недовольной гримасой на лице. Черная рубашка, нахмуренные брови, бокал в руке. У него, наверняка, горькие губы. Он, наконец, нашел злосчастное кресло и прямо-таки растекся по нему – черное пятно на светлом дерматине. Морщиться, недоволен.

Взгляды встретились. Я чуть льдом не подавилась. Точно – Бог моего воображения.

Он встал и направился в мою сторону. Сердце замерло, пропустила два удара и побежала снова. Не отвожу глаза. Что я делаю?! Он совсем близко.

Мальчик на одну жизнь.

фетиш.

я не представляю,что с ними делать,но в рабство бы за них,пожалуй отдалась бы.

О моем писателе.

Он мужчина. Профессор. Он носит смешные бабочки.

Слегка улыбаясь, он потирает руки и склоняет голову на бок, давая понять, что внимательно слушает то, что у него спрашивают. Он что-то отвечает, его брови, отвечают тоже, то приподнимаясь, то опускаясь, то замирая на месте.

Он похож на кого угодно, только не на себя. Открытое, простое лицо – он немолод. У него иронично изогнутые губы, словно он знает что-то откровенное об окружающих и это делает его критиком. Когда говорит, он неизменно прислушивается к себе самому: он слишком любит правду, сказать честно, он в нее безумно влюблен, чтобы неверно высказываться. Он дотрагивается до губ кончиками пальцев, отгораживаясь от ненужных смыслов, фильтруя слова, оставляя себе самую суть.

Он похож на волшебника, таких, который превращают камень в клубнику, а девушек в принцесс. У него высокий лоб, испещренный тонкими линиями морщин - он часто улыбается и хмуриться. Каждая ложбинка-это отдельная дорога, что составляет его путь. Вот эта появилась, когда он рассматривал свой проект, озабоченно, серьезно, вдумчиво, а вот эта, когда провожал дочь на выпускной вечер, улыбающийся, счастливый, такой гордый. Он весь соткан из этих дорог – фрагментов своей жизни. Он все еще улыбается и поправляет свою бабочку. Что-то вновь внимательно слушает. Оторвавшись от бабочки, проводит рукой по волосам. Он не станет лицом новой марки шампуня или сети салонов красоты, не выиграет конкурс на лучшую мужскую прическу. Ото лба идут две широкие залысины, оставляя лишь заднюю часть черепа покрытой волосами, защищенной. С такой прической он напоминает мне книжного героя – чопорного дядюшку из-за границы.

Он всматривается в сидящих напротив людей. У него глаза цвета нефрита, зеленые, с вкраплением голубых искр. Его глаза – разноцветные витражи, с сотней разных картин. В легком прищуре таиться мягкая усталость, в светлых отражениях неба - весенняя Торунь, есть время, когда его глаза становятся совсем зелеными – это время его работы, его сосредоточенности. Он смотри на мир светлым взглядом, смотрит на людей, проходящих мимо, на свой кабинет, на монитор компьютера, на город за окном, он смотрит и открывает это для себя, вновь и вновь. Его глаза – это цветные отблески его души.

Он человек – май: светлый, терпкий, немного запоздалый, но всегда желанный. Наверное, именно в мае он празднует свой новый год, едет в родной город, проходит неспешным шагов по знакомым улицам, жмурится на солнце и думает о том, как приятно будет вернуться к работе. Вечерами он долго сидит за своими проектами – он не представляет свою жизнь без них. Он трудоголик. Это его персональная химия. Ему это нравится.

Он что-то говорит и увлеченно жестикулирует. Даже сейчас, в порыве чего-то он сдержан на эмоции. Кто-то может заподозрить его даже в скупости, но это не соответствует действительности. Все молекулы своих эмоций он хранит в себе, чтобы дать им, чуть позже, жизнь, чтобы они навсегда остались с ним и с теми, кто его окружает. У него приятный голос, чистый и иногда высокий.

Его снова спрашивают о чем-то, он поправляет бабочку, широко улыбается в камеру и слегка жмуриться от вспышки. Он - человек времени.

В голубой рубашке, со смешной бабочкой он сидит передо мной, что-то рассказывает, что-то слушает, о чем-то думает. Все слова отражаются в нем самом. Он улыбается, у него теплая улыбка с привкусом иронии.

Он поляк. Писатель. Его зовут Януш Леон.