Главное возвращаться.

кто-нибудь,куда-нибудь всегда возвращается.

I'm going back to 505,
If its a 7 hour flight or a 45 minute drive,
In my imagination you're waiting lying on your side,
With your hands between your thighs,

Stop and wait a sec,
Oh when you look at me like that my darling,
What did you expect,
I probably still adore you with you hand around my neck,
Or I did last time I checked,

Not shy of a spark,
A knife twists at the thought that I should fall short of the mark,
Frightened by the bite though its no harsher than the bark,
Middle of adventure, such a perfect place to start,

I'm going back to 505,
If its a 7 hour flight or a 45 minute drive,
In my imagination you're waiting lying on your side,
With your hands between your thighs,

But I crumble completely when you cry,
It seems like once again you've had to greet me with goodbye,
Im always just about to go and spoil a suprise,
Take my hands off of your eyes too soon,

I'm going back to 505,
If its a 7 hour flight or a 45 minute drive,
In my imagination you're waiting lying on your side,
With your hands between your thighs and a smile! 

Infant Terrible высокой моды.

Нет,наверное,мне сложно представит себя без его влияния на мое мировоззрение,вкусы и жизненную позицию.

Имя Александра МакКуина (Alexander McQueen) известно практически каждому — он является одним из наиболее именитых дизайнеров не только Великобритании, но и остального мира. Бывший «трудный ребенок» моды вырос во влиятельнейшего специалиста. Он уже не пытается просто шокировать публику, но каждый раз уверенно поражает ее воображение — благодаря новым креативным идеям, особому крою, современному, но основанному на классическом британском силуэте, и выдающейся работе с материалами.

МакКуин — лучшая горючая смесь для того, чтобы обеспечивать постоянное движение Британской моды. Имея ярко выраженную склонность к хулиганству (как в жизни, так и в творчестве), он обладает прекрасным знанием классических канонов кроя и опытом работы с классическими материалами. 

Маккуин утверждал, что «одежда должна вызывать сильные эмоции и не оставлять зрителя безучастным». И действительно, его дефиле, так же как и дефиле Галльяно, были сенсацией. Маккуин смел на необузданные и порой даже на агрессивные идеи. Он шокирует внешним видом и поведением: Александр не постеснялся снять штаны перед зрителями во время одного из показов (чем вам не Сергей Шнуров). В чем Маккуина только не обвиняли журналисты. Наиболее ярким примером таких обвинений стала демонстрация в 1998 году в Лондоне коллекции весна-лето 1999:Маккуин пригласил в качестве моделей женщин-инвалидов; а потерявшая еще в детстве обе ноги чемпионка Игр для Инвалидов в Атланте Эйми Маллинз продефилировала по подиуму на деревянных протезах, изготовленных специально для нее вместе с жестким корсетом и кружевной юбкой. Вот вам и доказательство того, что внутренняя красота гораздо важнее внешней.

«Я не произвожу духов, банных полотенец, детских одежек. Не обращайтесь ко мне за постельным бельем, потому что у меня вы его не получите. А если и получите, то оно будет все в пятнах. Я бешусь, когда вижу повсюду мою одежду. Я не хочу одевать всех подряд, потому что мне не все нравятся»-коронная фраза McQ.

Мастер своего дела ушел из жизни не из-за того,что не смог справиться с реальностью,мастер ушел за теми,кто был ему несказанно дорог.

Его не стало 11 февраля 2010 года.

так бывает.

Мальчики.

В клубе музыка грохочет так, что, кажется, еще немного и у меня лопнут барабанные перепонки, меня спасет еще один бокал рома со льдом и, пожалуй, полностью отсутствие светомузыки. На прохладном диване из светлого дерматина приткнуться некуда – полуголые красотки, с ногами, которым позавидовала бы и Мосс, в коротких платьицах, которых не видела ни одна красная дорожка. Они приятно радуют глаз, на расстоянии.

Вот еще одна, стоит себе в сторонке, весело улыбается и позвякивает льдинками в бокале, я даже на расстоянии это слышу, через тонну музыки. Наверняка празднуют что-то с подружками, вон как шушукаются, хохочут. Мне пора поморщится. Поморщился. Не вовремя. Нам удалось столкнуться взглядами. Мне хватит минут семи одних взглядов, чтобы, когда я подошел, она была мне не только рада, но была бы еще и не прочь провести со мной остаток ночи. Улыбается, отводит глаза, еще и смущается. Смешная, в бликах светомузыки она похожа на инопланетянку.

Встаю. Иду к ней, она заворожено смотрит на меня.

Девочка на одну ночь.

Девочки.

Это скопление народа меня убивает. Но, кажется, что именинница и остальные гости в восторге. Я уже подумываю о самоубийстве или побеге, первое намного проще. Улыбаюсь так, что, кажется, скулы хрустят. Клуб – это просто аквариум, это полигон для психологических учений. Вот там, на диванах – вожаки, лидеры мнений, чуть подальше у стойки – средний класс, едва допущенных в этот рай смертных отправили за столики за танцполом. От разговоров в таком шуме у меня болит голова, мне уже в серьез хочется утонуть в своем Мартини.

Я заметила его еще тогда, когда он метался в поисках места с недовольной гримасой на лице. Черная рубашка, нахмуренные брови, бокал в руке. У него, наверняка, горькие губы. Он, наконец, нашел злосчастное кресло и прямо-таки растекся по нему – черное пятно на светлом дерматине. Морщиться, недоволен.

Взгляды встретились. Я чуть льдом не подавилась. Точно – Бог моего воображения.

Он встал и направился в мою сторону. Сердце замерло, пропустила два удара и побежала снова. Не отвожу глаза. Что я делаю?! Он совсем близко.

Мальчик на одну жизнь.

фетиш.

я не представляю,что с ними делать,но в рабство бы за них,пожалуй отдалась бы.

О моем писателе.

Он мужчина. Профессор. Он носит смешные бабочки.

Слегка улыбаясь, он потирает руки и склоняет голову на бок, давая понять, что внимательно слушает то, что у него спрашивают. Он что-то отвечает, его брови, отвечают тоже, то приподнимаясь, то опускаясь, то замирая на месте.

Он похож на кого угодно, только не на себя. Открытое, простое лицо – он немолод. У него иронично изогнутые губы, словно он знает что-то откровенное об окружающих и это делает его критиком. Когда говорит, он неизменно прислушивается к себе самому: он слишком любит правду, сказать честно, он в нее безумно влюблен, чтобы неверно высказываться. Он дотрагивается до губ кончиками пальцев, отгораживаясь от ненужных смыслов, фильтруя слова, оставляя себе самую суть.

Он похож на волшебника, таких, который превращают камень в клубнику, а девушек в принцесс. У него высокий лоб, испещренный тонкими линиями морщин - он часто улыбается и хмуриться. Каждая ложбинка-это отдельная дорога, что составляет его путь. Вот эта появилась, когда он рассматривал свой проект, озабоченно, серьезно, вдумчиво, а вот эта, когда провожал дочь на выпускной вечер, улыбающийся, счастливый, такой гордый. Он весь соткан из этих дорог – фрагментов своей жизни. Он все еще улыбается и поправляет свою бабочку. Что-то вновь внимательно слушает. Оторвавшись от бабочки, проводит рукой по волосам. Он не станет лицом новой марки шампуня или сети салонов красоты, не выиграет конкурс на лучшую мужскую прическу. Ото лба идут две широкие залысины, оставляя лишь заднюю часть черепа покрытой волосами, защищенной. С такой прической он напоминает мне книжного героя – чопорного дядюшку из-за границы.

Он всматривается в сидящих напротив людей. У него глаза цвета нефрита, зеленые, с вкраплением голубых искр. Его глаза – разноцветные витражи, с сотней разных картин. В легком прищуре таиться мягкая усталость, в светлых отражениях неба - весенняя Торунь, есть время, когда его глаза становятся совсем зелеными – это время его работы, его сосредоточенности. Он смотри на мир светлым взглядом, смотрит на людей, проходящих мимо, на свой кабинет, на монитор компьютера, на город за окном, он смотрит и открывает это для себя, вновь и вновь. Его глаза – это цветные отблески его души.

Он человек – май: светлый, терпкий, немного запоздалый, но всегда желанный. Наверное, именно в мае он празднует свой новый год, едет в родной город, проходит неспешным шагов по знакомым улицам, жмурится на солнце и думает о том, как приятно будет вернуться к работе. Вечерами он долго сидит за своими проектами – он не представляет свою жизнь без них. Он трудоголик. Это его персональная химия. Ему это нравится.

Он что-то говорит и увлеченно жестикулирует. Даже сейчас, в порыве чего-то он сдержан на эмоции. Кто-то может заподозрить его даже в скупости, но это не соответствует действительности. Все молекулы своих эмоций он хранит в себе, чтобы дать им, чуть позже, жизнь, чтобы они навсегда остались с ним и с теми, кто его окружает. У него приятный голос, чистый и иногда высокий.

Его снова спрашивают о чем-то, он поправляет бабочку, широко улыбается в камеру и слегка жмуриться от вспышки. Он - человек времени.

В голубой рубашке, со смешной бабочкой он сидит передо мной, что-то рассказывает, что-то слушает, о чем-то думает. Все слова отражаются в нем самом. Он улыбается, у него теплая улыбка с привкусом иронии.

Он поляк. Писатель. Его зовут Януш Леон.

Принцесса Века.

"Прощай Английская роза,
Когда-нибудь ты взойдешь в наших сердцах.
Ты расцвела там,
Где никогда не было жизни,
Прощай Английская роза,
С тобой прощается страна, оставшаяся без твоей души
Которая будет скучать окрыленная твоим состраданием,
Больше чем ты могла себе предположить."

Элтон Джон.

Этой женщине можно было бы посвятить миллионы слов, даже по прошествии 10 лет с момента ее гибели.Женщине,чье имя так и осталось навсегда негласным символом Милосердия и Доброты,а вместе с тем Своенравия и Свободы.

Она родила в 1961 году,в семействе достопочтенного господина, который был не рад девочке,так как вся семья жила в ожидании наследника.Девочка была непоседлива,неприступна,и как вспоминают те,кто был рядом с ней в те  годы ее жизни.

Она растет в родовом гнезде неподалеку с коронованными особами.

О ее биографии люди знают больше,чем о том,кем была эта женщина на самом деле.

Жизнь женщины,что связала свою судьбу с мужчиной выше ее по статусу и крови,но ниже по достоинству и благородстве,была основана на двух маленьких мальчиках и тех,о ком некому было позаботиться,кроме нее.Она была послом Доброй Воли,ходила по минному полю в акции протеста против противопехотных мин (за эту акцию она была подвержена ярой критике),она позволила себе развод,и это стоила ей статуса и половины репутации.Нет,ее не стали любить меньше,но тень,что так на ней и осталась не смогла смыть даже ее смерть.Для всех она так навсегда и осталась Английской Розой.

Диана Спенсер осталась в сердцах миллионов, как самая красивая принцесса столетия.

Принцесса Уэльская.

Про Верочку.

Странно, что Верочку знают немногие. Верочка пишет замечательные стихи.Верочка любит Бродского и издает книжки.Еще у нее отличные квартирники,пронизывающий голос и популярный ЖЖ.Я о Верочке знаю. И о ее стихах тоже. Было время,когда Верочка со своим творчеством вдохновляли меня на свое.Было время,когда в ее стихах я жила,как в пледе,куталась,старалась греться-у меня получалось.Бывало я себя ее стихами казнила,за все:за то,что вот такая,неугодная,за Него,за дурацкие пробки,за свои опоздания,за то,что не долюбила где-то кого-то,кому-то что-то не додала.

Было время,когад сводила от ее стихов скулы,так хотелось плакать,или так блестели глаза-так хотелось Ему улыбаться.

Верочка была и есть сейчас.И это не хвалебная ода в ее честь.Вы прочтите,поймете сами,нам есть,что передать в литературное будущее.

Мне от Верочки осталось свое.Не любимое,незрячее,но Его,тяжелое и горячее.

1.

  «Моя нежность к тебе живет от тебя отдельно,

    И не думаю, что мне стоит знакомить вас»

Ты смотришь на меня сочувственно, от этого мне немного не по себе. Трешь запястье, опускаешь ресницы, у меня такое ощущение, что я неизлечимо больна, чем-то страшным, чем-то зловещим, и ты хочешь меня как-то подбодрить, подбодрить и смыться поскорее. Ты что-то все же пытаешься сказать, но никак не находишь слов. Я продолжаю думать, что у меня на лбу, по меньшей мере, какая-то непристойная надпись. Ты все отводишь глаза, и когда я произношу какие-то ничего незначащие слова, чуть ли не шарахаешься.

Мне смешно и немножко удивительно.

Не беспокойся, то, что я влюбилась в тебя, мои проблемы, не твои.

2.

«И все дни до ее отъезда он молчит

И все дни до ее отъезда они молчат»

Я таких уже видел. Вот они сидят напротив друг друга за самым дальним столиком у стены и о чем-то молчат. Он сидит лицом ко мне, она – спиной. Почему-то этот столик притягивает отдельные истории. Он молчит. Смотрит на нее, держит за руку, что лежит на столике. Она смотрит чуть в бок, и мне хорошо виден ее профиль, единственно, что отличает их от предыдущих – они молчат, все те 40 минут, что находятся здесь.

Потом, она встает, он удерживает ее за руку, она вся сжимается, словно пружина под нажимом и смотрит на него. Смотрит так, что даже я это слышу.

Он остается сидеть. Она уходит. Похоже навсегда.

Я на автомате принимаю заказы и протираю стаканы.

3.

Знаю, что ты скучаешь по мне, нахалке.

(Сам будешь вынимать из башки осколки).

Я узнаю тебя в каждой смешной футболке,

Каждой кривой ухмылке, игре - стрелялке;

Ты меня - в каждой третьей курносой тёлке,

Каждой второй язвительной перепалке;

Как твоя девочка, моет тебе тарелки?

Ставит с похмелья кружечку минералки?..

- А это ты? Боже какая встреча, - скажет она.

- Ну, надо же - ответит он. - Ты с кем тут? Я давно о тебе не слышал, как ты, кто ты, что ты?

Она улыбнется.

-С друзьями, - я все та же. А с кем ты?

Она посмотрит через его плечо и поймет, что там, за этим чертовым плечом уже не ее жизнь. Чужая.

-Твоя…- пауза. Она сделала неопределенный жест головой, давая понять, что ему самому стоит закончить фразу.

-Невеста.

-Невеста. Да. Я так и подумала. Очень красивая.

-Я знаю.

-Ты не в духе?

-Нет. А этот удалец у твоего стола, твой…кто?

-Жених.

-Ммм..

-Счастлива?

-Конечно. А ты?

-Вполне.

Ее окликнули.

-Мне пора, я рада была тебя видеть.

-И я. Но ты врешь.

-И ты тоже.

Светомузыка била по глазам, уши разрывали басы. В толпе никто не заметил, как два расходившихся в разные стороны человека сплели руки. На одно мгновения.

Когда можно было поверить, что все что было, было на самом деле.

4.

«Плачь теперь, заливай его алкоголем»

Я не сплю по семь ночей к ряду. Забываю зонты, перчатки, ключи в местах, куда никогда не возвращаюсь. Я греюсь горячим душем, стою у окна в полотенце. Я получаю зарплату и вожу крестников в цирк. Я злюсь на цены на бензин, сушу волосы теплым воздухом из фена. Я перехожу дорогу в неположенном месте, пью на спор с друзьями.

Я делаю это для себя.

Я все еще помню о тебе.

5.

«И такое оно прекрасное, наше лето.

Мы когда умрем, поселимся в нем, пожалуй»

Ты читаешь мне Хемингуэя, просишь холодного себе на лоб. Я лежу рядом в смешной шляпе с огромными полями, которую ты купил у старушки в переулке. Пахнет солнцем, солью и жареными пирожками. Сквозь гомон людей слышится вода.

Ты смеешься.

Я жмурюсь на солнце, отряхивая ладошки от песка.